"Perché tu mi dici: poeta?" Nota per "Intendyo" di Massimo Sannelli

Questa non è una recensione, ma una storia. Facciamo preliminarmente un’ipotesi fantastica, la meno italianistica e filosofica di tutte le ipotesi possibili. Immaginiamo un uomo, europeo, nato tra il 1890 e il 1910. Potrebbe anche essere orientale, ad esempio un giapponese, ma pratico dell’Europa.
Immaginiamo che questo autore, molto borghese e molto colto, passi i primi anni della sua vita oscillando tra collegi e grandi viaggi, tra biblioteche e sport. Naturalmente veste bene e altrettanto bene parla, scrive molto, forse, ma non pubblica, o pubblica poco e distrattamente. In politica è ambiguo: detesta la normalità piccolo-borghese ma trova impraticabile il popolo; se è fascista è un fascista mistico; se invece è comunista, lo è con grandi sfumature mistiche, come Cesare Pavese.

Ester Monachino, “Dieci variazioni intorno ad una rosa”

Impossibile sarebbe cercare di riassumere (dal Roman de la Rose e dal controverso Fiore di un giovane Dante, dove la rosa è oggetto agognato di conoscenza ma anche, concretamente, quasi ferocemente, di desiderio carnale, alla luminosa sublimazione mistica della “candida rosa” del Paradiso, alla cosmica e insieme sensuale corrispondenza barocca tra “sole in terra” e “rosa in cielo”, microcosmo e macrocosmo - fino alla “rosa di nulla, rosa di nessuno” di Paul Celan, quasi condensazione ed emblema di una novecentesca ontologia del nulla e della nullificazione) i diversi, variati, quasi infiniti valori, le sfaccettate e contrastate risonanze, che la Rosa ha assunto nel corso dei secoli - quasi ribollente athanor, ricettacolo di luce e di mistero, depositaria del ciclo eterno di disfacimento, trasformazione, rinascita in altre forme.
Con una potenza di visione quasi ovidiana, da carmen perpetuum,

Postulati per una topologia del testo letterario come spazio semantico

I

Dati un testo letterario, o una porzione di testo letterario di ragionevole ampiezza e in sé semanticamente compiuta, la temporalità di ciascuno dei vettori semantici (intesi come sequenze di parole pertinenti al medesimo campo semantico, o a campi semantici limitrofi o metaforicamente o metonimicamente interconnessi) che lo attraversano sarà determinata dalla media dei valori numerici attribuiti a ciascuna parola sottraendo dal numero di accenti metrico-ritmici principali e secondari e di pause metrico-ritmiche o logico-sintattiche (interpunzione, cesura, fine verso) che (all'interno della porzione di testo prescelta) la precede quello di accenti metrico-ritmici principali e secondari e di pause metrico-ritmiche o logico-sintattiche (interpunzione, cesura, fine verso) che la segue. Qualora debba essere comparata la temporalità

Giselda Pontesilli, “Per Scipio Slataper (1888-1915)”

Nel centenario della morte ricordiamo, in extremis, Scipio Slataper, scrittore triestino legato al movimento della Voce, morto in guerra, sul Podgora.
“Anche se in eterno tutta la città e la sua stanchezza è in te e non la puoi sfuggire - non importa: tu vai in su: questo solo è vero; tu devi: questo solo è bello”. Così si legge in una pagina del suo capolavoro, Il mio Carso.
In questa assoluta volontà d’ascesa che sposa il Bello al Vero, in questo aprirsi all’abbraccio della totalità della natura, sta forse l’essenza della visione e dell’esperienza di Slataper: le quali culminano, liricamente, in un’immedesimazione panica con la natura, con il suo grembo profondo, non senza, da un lato, echi di Nietzsche e forse di Rimbaud, né, dall’altro, premonizioni di Montale, delle sue sintestetiche e fonosimboliche sospensioni in un luminoso silenzio (“L’aria trema inquieta nell’arsura”; “come in un tremor di quieto sogno infinito”; “negli occhi abbacinati dall’eterno luccicor del bianco”).

"L’Es empio. Il ‘caso’ Massimo Sannelli", a cura di Elisabetta Brizio

Qui la versione in pdf, che si legge meglio: http://www.youblisher.com/p/1252546-L-Es-empio-Il-caso-Massimo-Sannelli-a-cura-di-Elisabetta-Brizio/

Don’t you know what’s so utterly sad about the past?

It has no future. The things that came afterwards have

all been discredited. 

Jack Kerouac, The Town and the City 

Nella primavera del 2013 lei ha abiurato pubblicamente da un certo tipo di scritture e da un certo modo di proporsi al pubblico, forme diverse di «esporsi», come preferisce dire. In seguito abbiamo notato in lei un sensibile cambiamento. Eclatante è l’apparente dispersione del suo lavoro che sembra rigettare il referente unico. Nulla di riduttivo, ovviamente. Mi spiego: non piú opere strutturate, organiche nel senso tradizionale del termine (da tempo del resto ha decanonizzato il classico libro), ma per lo piú scritture o atti strutturalmente minimali. Si potrebbe dire che questo carattere, per dir cosi, pulviscolare del suo lavoro rappresenti una mimesi della frantumazione dell’odierno, ma sarebbe riformulare il consueto luogo comune, il quale, se valeva (valeva?) per la Nuova Avanguardia del secolo scorso, poi è divenuto un discorso-alibi privo di valore. Questa rapsodicità, questo eclettismo, potrebbero rientrare nel suo progetto-stile di vita per cui, come spesso scrive, «tutto è in tutto», l’intera vita è opera, la stessa intera giornata è opera (la «vita dedicata», come lei la chiama), e ogni atto è estensibile, è interdipendente e fa capo alla totalità, cioè alla creatività come ambito totale. Allora ogni azione, e azioni tra loro all’apparenza prive di nesso, hanno al contrario un legame organico, costituiscono una integrazione che dilata la consistenza del singolo atto, fanno corpo, rispondono a un atto che contestualmente le ispira e le comprende.

Giselda Pontesilli, "Per Rosario Assunto (nel centenario della nascita)"

Rosario Assunto è, con Fedele d'Amico, il  professore che ho amato   ̶ che ho incontrato  all'Università:  entrambi, in gioventù, si comportarono in  modo  -a mio avviso-  "vociano", cioè con quel  fervore d'azione e  comprensione che molti, Carlo Martini (1) e Carlo Bo (2) per esempio, con parole indimenticabili, hanno cantato cantando la "Voce":  la prima, quella di Prezzolini, Slataper,   Jahier.
Rosario Assunto infatti ha condiviso da giovane il fervore d'azione e  comprensione di Adriano Olivetti, e firmato con lui, nel 1953,  il Manifesto, la Dichiarazione politica del Movimento Comunità; Fedele d'Amico, pochi anni prima (1943-'44),  ha  diretto il settimanale «Voce Operaia», organo del  Movimento Cattolici Comunisti.

Gabriele Marchetti, "L'ultima estate"

«Eterno in me il tuo viso». Questo verso parrebbe, da solo, sintetizzare l'essenza del mondo poetico di Gabriele Marchetti. Un mondo nel quale la parola, risonante nell'interiorità dell'io lirico, rende eterno nella reminiscenza ciò che è irrevocabilmente caduto nel tempo e dal tempo, e si fa natura (un po' come nel primo Montale o in certo Piersanti) per via d'artificio, assimilando la voce della natura, la matericità materna e matricale del creato, attraverso termini spesso desueti, neologismi dalla singolare e straniante impronta classica, ma sempre dall'intensissima campitura fonica, volutamente agli antipodi della lingua ostentatamente piatta, quotidiana, a volte quasi televisiva, se non pubblicitaria o burocratica, di tanta “giovane poesia”.

Le pelle cruda delle ninfee, costrette al muto centro

di livide acque, marezza riflessi di vitree galassie

nel ristare delle madri, davanti al Tempo te caduta.

Anche queste ninfee, che farebbero pensare ad un decorativismo fine Ottocento, sono l'oggettivazione di un ricordo che sopravvive alla morte, della persistenza di un “tu” idealizzato anche e soprattutto dopo che ha trasceso i limiti del vivente e del transeunte.

La morte, la fine del viaggio terreno e temporale, è qui discesa, o meglio ascesa, alle Madri, sublimazione nella sfera immutabile degli archetipi astrali. E la parola poetica stessa ne è riflesso. (M. V.)

1

Eterno in me il tuo viso

d’ultima estate terrigna,

quando a colli e falde arroventate

ferite membra cosparge d’ebbro sale

un verde temporale.

Impenna all’aria smossa

dai ricordi, triste pavana,

la tua pelle che fronteggia bruna morte,

le sere che un cielo dal respiro ferace

si spegneva in luce.

2

Andavi, è vero, come d’aria una folata

gelida a stemperare il ventre caldo

d’estati afose, ognuna già sprecata –

ma la voce t’increspava in un pianto

(solo adesso mi pare averlo inteso)

che riallacciava in te un legame infranto.

Ora non assolvo, tra quanto ricordo,

smorte mani più bianche a salutare

nel primo buio, alla notte in bordo.

3

Un’ultima estate, chiedevi al tempo, ma inutilmente –

e cantavi nei silenzi

spiegazzati dentro i vecchi cortili

come se non a te, ma a un altro toccasse di perdere luce

per tenebra rifonda –

e immobile restavi ai secchi colpi

d’un libeccio smisurato, capace a fondere in sabbia fine

nei pianori appartati

dove il fieno stende ad asciugare.

Pause hai lasciato di voce e canto per i viottoli che a sera

diffondono, lieve manto,

il sapore di tristezza delle more.

C’è pioggia, adesso, sull’arsa collina di sole, che incava

accoglieva dei piedi

il correre nudo, le piaghe più atroci.

4

Nell’erbata dove slomba, in torme sfinite,

l’orda lucida dei cinghiali, fa notte nera

il vento che viene ansando da smosse rive

di torrente: il rigagnolo anche sommerge

la pietra bianca con su incisi date e nomi.

Ai rami bassi di snelli castagni s’impala,

strappato a morsi, del raponzolo dorato

una lebbra di corolla, e tremando all’aria

è ricordo di tue fiabe ridette ad ogni stella,

che ora sfumano l’uguale, immenso nulla.

5

Scottano al sole di luglio gli ocracei stagni

dove innocue le rane e più flebili i gerridi

sfamano l’acqua d’increspanti cerchi -

intanto, smunti di verde, giardini nell’afa

schiantano tacendolo tra sedie e altalene

ogni canto di cicala, singhiozzo nell’erba.

Sulle pietre del greto salmastre ombre allunga

al centro limaccioso del fiume, tra le ossa

dei nidi sfatti, tra foglie che aggrumano a riva,

l’ allegro vociare in questa immota tristezza

delle ragazze (legate i capelli alla nuca, sciolti

i sorrisi al franto specchio, non sanno cos’eri).

6

Luna scioglie nel lago –

fa paura a ridirsi quel vuoto

che sparendo hai creato.

La terra, tu gli manchi

ed eri acqua nella stagione secca,

eri lucida vita.

Oscura la collina –

di stelle non conosco pietà

per continuo dolore.

Le bestie, tu gli manchi

ed eri amica nelle lunghe sere

di screpolata estate.

7

Spengono i rumori della strada, a sera

(nei tuoi occhi si venava madreperla) –

ho atteso di guardare i voli delle cince

nascosto tra il cordame di vitalba secca -

o le macchie che luna lascia sui prati,

contate da solo, in silenzio, nell’azzurro

morituro dei castagni, se anche giugno

se ne andava senza riportarti dal nulla.

8

Stavi tra prato e fiume, senza più dire, attorno

la furia dell’acquazzone ti annegava le mani –

lurido di cielo il grigio apricare, una pausa

accresceva le acquate che rimontavano forte.

Piangevi per le piccole volpi nascoste al folto

dei tronchi scuri, tra gli ontani, sulla collina,

quando i cani scioglievano la corsa disperata

e tu rimanevi come respiro troncato sul nascere.

9

In neve di luce crollava il giorno

e della tua festa rimase fermo

nell’aria scossa dal riverbero di lune

un nastro che ora al buio s’ inviola.

L’orma cancella ai tocchi della mezza,

i denti spezzati delle innumeri ore

dentro gli ombrosi giardini (quel sole…)

in calma attesa di un lento tuo gesto.

Di fronde risuona, risacca, ogni mattino

una diversa voce: è il ricordo del mondo

in alto riverso, rami divenuti gli scogli

del cielo più blu, quell’autentico mare -

o i cadenti colli di verde grondanti,

argine al fiume, corrosi se pioggia

sfaldava uno per uno i corpi appesi

al crepuscolo triste, ingorgo di rovi.

10

Nell’agosto che a stento s’allumava

ogni sera, puntuto d’echi e ritagli di voci,

l’ombra che sei emergeva da acque ceree –

il biondo dei tuoi capelli, ericale traccia,

mai spento ha il cribrare questi miei giorni –

se nuova pena all’alba cruentava più lontano.

11

Una morte, la tua, che ha lasciato intatte le altre vite –

le amiche di allora in silenziosa e più fresca penombra

attendono di ritrovarsi, e ricordandoti, che non smorzi.

Le pelle cruda delle ninfee, costrette al muto centro

di livide acque, marezza riflessi di vitree galassie

nel ristare delle madri, davanti al Tempo te caduta.

12

Slavata dai canti -

l’afa candida del mezzogiorno,

cenere imbianca il cuore

delle cose –

un’ora di silenziosa mancanza.

Tu vieni dai morti

alle pianure bruciate in solleone,

con te porti

profumo di spezie e lacrime, o pioggia –

da pinete di porpora, i passi blu

nelle sere impalpabili di luce.

Ma tu vieni dai morti

e ad ogni alba ci ritorni.