Minimo omaggio a Bacovia

 

Di George Bacovia, poète maudit rumeno, vicino per certi aspetti ai nostri Scapigliati, ma di loro ben più profondo nel pensiero ed originale e consapevole nello stile, nato il 17 settembre del 1881, celebro in qualche modo il genetliaco pubblicando, in una traduzione un po' libera, un testo che da anni mi ossessiona. E che mostra, fra l'altro, la posizione storica dell'autore, fra l'eredità del simbolismo più cupo, e forse anche della lunga e fosca tradizione della poesia sepolcrale, e una visione storica già quasi protesa ‒ per il senso di illusorietà e di caducità del contemporaneo, la vana attesa, amaramente ironica, di un futuro glorioso, la lucidissima e lapidaria condanna dei «crimini borghesi» che infangano i miti della civilizzazione e del progresso, la consapevolezza degli ultimi vacui fastigi di un mondo in sfacelo, infine la percezione, precocissima e stupefacente, di una possibile finis historiae ‒ verso il postmoderno (e non è casuale, allora l'ammirazione che scrittori come Stanescu e Cărtărescu manifestano per la sua opera).

Poemă finală

Eu trebuie să beau, să uit ceea ce nu stie nimeni

Ascuns în pivnita adânca, fără a spune un cuvânt

Singur să fumez acolo nestiut de nimeni

Altfel, e greu pe pământ...

Pe stradă urle viata, si moartea

Si plângă poetii poema lor vana...

Stiu...

Dar foamea grozavă nu-i glumă, nu-i vis --

Plumb, si furtună, si pustiu,

Finis...

Istoria contemporană...

E timpul... toti nervii te vor...

O, vino odată, măret viitor.

Eu trebuie să plec, să uit ceea ce nu stie nimeni

Mâhnit de crimele burgheze, fără a spune un cuvânt

Singur să mă pierd în lume nestiut de nimeni

Altfel, e greu pe pământ...

Poesia della fine

Io devo bere, obliare ciò che ciascuno ignora

Celato in fonda cava, senza dire parola

Fumare solo, a tutti ignoto ‒

Altrimenti è troppo duro esistere nel mondo...

Urla la vita per la via, e la morte

E piangono i poeti il loro poema vano...

So...

Ma non è gioco né sogno la fame feroce ‒

Piombo e tempesta e vuoto,

Ed estremo confine...

La storia contemporanea...

È il tempo...

Tutti i nervi t'invocano...

Vieni dunque una volta, tu maestoso futuro.

Io devo partire, obliare ciò che ciascuno ignora

Scosso dai crimini borghesi, senza dire una parola

Perdermi solo ovunque, a tutti ignoto ‒

Altrimenti è troppo duro esistere nel mondo...