Giselda Pontesilli, "Scuola dei Macchiaioli"

Edgar Degas, Ritratto di Diego Martelli

«Cos'era la macchia?» — scrive Giovanni Fattori a Gustavo Uzielli nel 1901. «Era la solidità dei corpi di fronte alla luce». Non la smaterializzazione, la dissoluzione delle forme e dei contorni nell'athanor della sfumature; ma, al contrario, la resa visiva, cromatica della concretezza e della tangibilità dell'esperienza, l'emozione incarnata e scolpita nel tempo e nello spazio.

Mi sembra che proprio questi aspetti, insieme a molti altri, siano còlti a dovere nei versi di Giselda Pontesilli che ho il piacere di presentare.

Il nesso arte-critica (la critica come collaboratrice, anzi nutrice, dell'arte) inteso come impegno etico oltre che estetico; il rapporto fra natura e arte, non come estetizzazione della natura, né come sua mimesi, ma come erma bifronte spuntata dal magma, dalla matrice, della natura stessa; il nodo di natura, arte e società veicolato dalla critica militante; la solitudine, infine, della critica, nutrice, ma anche ancella, dell'arte, eppure apparentemente nuda, puramente intellettuale, raggelata, senza compagno e senza figli.

Tutto questo, implicito ma riconoscibile per il lettore attento, e detto (forse in modo addirittura più eloquente che in trecento pagine di saggio accademico) in un giro di versi cantabile e limpido, musicale e insieme, secondo l'insegnamento della scuola romana, colloquiale nel senso più alto e puro, quello di Terenzio e di Orazio.

Versi, questi, che nella loro struttura, composizione, tessitura hanno l'equilibrio, la compiutezza, l'euritmia e il bilanciamento di un polittico o di un bassorilievo; abilmente equilibrati fra realtà e utopia, concretezza e lirismo.

Anche la quarta sezione, che, isolata, potrebbe apparire come una nuda istantanea, esaurita in se stessa, una di quelle piccole figurazioni minimaliste così frequenti nell'odierna "poesia del quotidiano", ha invece, incastonata com'è fra gli altri pannelli del polittico, una sua ragion d'essere: proprio come un quadro realistico, un "quadro di genere" che abbia però un suo lirismo muto, enigmatico — una parola viva, chiusa nel silenzio dell'immagine, e che la poesia porta alla luce e fa risuonare.
Ecco, proprio questo è, agli occhi della poetessa, il valore della luce dei macchiaioli: una sorta di dantesca luce dell'essere e della grazia, sempre uguale e diversa, e anzi capace, con le sue sfumature, le sue gradazioni, le sue modulazioni appena percettibili, eppure sostanziali, di far affiorare i molteplici e variati aspetti del mondo: tutti sostenuti, però, dal sostrato ontologico (quasi l'hypokeimenon della tradizione ontologica) che la luce (quasi la manzoniana luce che  "rapida / Piove di cosa in cosa, / E i color vari suscita / Dovunque si riposa", allo stesso modo che la Parola del Vero risuona uguale pur nei diversi idiomi) suscita ed invera.  


                              (M. V.)

GISELDA PONTESILLI

Scuola dei Macchiaioli

I

-sono alla GNAM

-sono seduta al Bar

ho visto

poco fa,

ogni quadro ogni pena

dei carissimi: Lega

Cabianca,

Zandomeneghi, Costa,

Banti, Borrani

De Nittis, Signorini

De Tivoli

Fattori.

Vedo, che ebbero, loro

un critico, anzi, no

un uomo:

un uomo buono

il carissimo Diego Martelli

che li ha uniti, amati

visti belli.

E Martelli?

Chi aveva, Martelli?

Qualcuno, certo,

qualcuno

mentre non c'è nessuno

-più -ancora

perché altrimenti ora

io lo vedrei

qualcuno come lui,

o non molto diverso.

Lui ebbe loro

anche,

gli uomini buoni

"Macchiaioli": amici, decisi

a vedere

i buoi, la

campagna,

la povertà,

il mare.

Io non posso

restare qui

senza far niente

io ho dolore

del nostro non

far niente.

-ma spero

sempre.

II

Io aspetto qui

che arrivi qui qualcuno

e dica:

"Da una vita

la penso come te

ma l'ho capito soltanto adesso:

mettiamoci al lavoro!

Al più presto".

"E' un miracolo, questo!"

-direi allora-

e infatti

un miracolo

solo un miracolo io aspetto:

una grazia: solo lui

solo lei è reale, regale

solo lui solo lei mi interessa

mi dà la pazienza

per il resto (l'irreale)

ho indifferenza.

III

A questo attimo

a questo albero

io presto ora

tutta la mia attenzione

perché dopo

ci sarà l'alluvione

o il terremoto forse

o forse un disastro

qualunque

uno normale, in questi tempi

-e in tutti-

mi viene da pensare.

Così io poto adesso

questo albero bello di olivo

lo guardo

lo rinnovo

lo rimiro

qui dove scrivo.

IV

Sono seduta con mio figlio al CAF

-a fare l'ISEE -a far ridurre le tasse

per l'Università.

S'affaccia un uomo d'una certa età

che dice all'impiegata

qualcosa su una pensione aggiornata,

aumentata 50 euro al mese.

E ecco! dice una cosa

nuova, oggi, anzi, antica:
"Grazie, figlia! Dio ti benedica".

V

Cori, la preromana

anzi preistorica città di Cora,

è tra i monti Lepini, qui vicino:

mentre, quasi ogni giorno, ci cammino

la guardo e penso: "Come dico, come dico

-se non dipingo, se non so disegnare-

la sua antica, anzi nuova,

anzi futura

architettura, umanità, bellezza?"

Potrò dire -poi penso-

che ci sono ora a Cori

tre poeti e di loro, di loro tre uniti,

dirò i versi:

"Siamo condannati

all'ergastolo della bellezza.

Essa

è ovunque.

Più della fine

abbiate coraggio

abbiate ardore

ogni morte ha la sua

resurrezione".