Giuseppe Feola, "Creazione continua - II"

Versi, questi di Giuseppe Feola che ora presento, e che costituiscono la prosecuzione di un discorso lirico già avviato in un libro precedente, tali da dover essere, più che letti, quasi, per così dire, respirati con la mente, insufflati nel pensiero come il filo d'aria dell'avena, del flauto silvestre.

Essi fondono, mi sembra, un senso - luziano più che dannunziano, cioè esistenziale più che edonistico - dell'immersione e dell'immedesimazione nella totalità del vivente con una percezione, biologica ma insieme umanamente, immanentemente mistica, del perenne respiro, della perpetua fluente vibrazione, che pervadono il creato: percezione che fa pensare a varie tradizioni sapienziali, dalla cabala al buddismo - vibrare all'unisono con la natura, e trasfondere quella concorde vibrazione in parola e canto. Creazione continua, appunto: dalla natura all'individuo, e da questi alla parola, e da quest'ultima al lettore che a sua volta riattraversa e rivive e ricrea il testo con la propria, e nella propria, mente.

Versi, si potrebbe dire, che, nel loro porsi come prolungamento e riverbero delle tante, discrete e sotterranee, rivisitazioni novecentesche della vena bucolica, paiono a tratti ricordare lo Stanescu delle Undici elegie per il modo in cui, in essi, la Natura si fa Parola, e la Parola Natura, in un rispecchiamento uno e duplice, in un gioco concorde e screziato di intrecci e di diramazioni - ma anche, quasi, nel loro aderire alla "natura", alla "specie", all'"opera del mondo", certo Luzi lettore di Betocchi (M. V.).

                                     mutando riposa

Creazione (XII)

Rumore di fondo

Ascolto

la respirazïone

del mondo.

Alberi sorgono,

inspirano cielo: allungano dita,

capelli

sul petto delle stelle,

metri assorbendo

dalla notte che scorre

nel letto suo profondo;

espirano,

di nuovo richiudendosi

nel fondo di quest’ocëano d’aria

che si muove.

Salire.

Ridiscendere.

Cellule nuove di esistere – uccelli,

animali – eco danno al-

le nuvole che vagano.

In basso si propaga

il suono della vita;

rotolano massi, ruscelli vanno per

le valli, spira a spira, quali serpi,

o fronde che si svolgano

uscendo da uno stelo.

Sospiro, tuono

che si scoscende

e s’apre nel suo salto

– tendersi, alto rompersi di velo.

Creazione (VI)

Percorsi

dell’acqua

a cucire la terra

alla luce: la seta delle immagini,

la guerra delle nascite inquiete,

la rete dell’aurora, la sua sete,

la danza degli odori.

Creazione (V)

Il Corpo del Mondo

Realtà dense, intermedie tra ordine

e flusso:

la voce

che nell’aria fa certo

il pensiero, la goccia segregata

da sua madre l’acqua, la

pietra ostinata

che spezza la luce;

il Corpo del Mondo, di

cui sono parte,

- tremendo al

mio senso, irriducibile, indiscusso.

Creazione (VII)

Primavera

Il respiro degli alberi nel vento:

schiuma si libera

di pollini

al giro nuovo

in cielo delle stelle;

vele di nuvole

incedono dal mare.

Sembra una trasparente

bolla il mondo: cristallo, che in silenzio

riveli,

quasi da grembi d’aria,

il suo fondale.

Creazione (III)¹

Presso l’acqua 1 / Lo Specchio delle Apparenze / Come in Alto, così in Basso

Il pomeriggio-tigre che sbadiglia

tra strie d’intrichi d’ombra giallo-verde

lascia danzare mille moscerini

sul suo mantello d’apparenze pigre.

Scivolando tra siepi di panchine,

la ciarla d’un uccello s’assottiglia:

nel brulichio dell’ora poi si perde.

Al vento, nella vasca, trascolora,

in un argento vivo che sfarfalla,

il volto dell’amico che mi parla

       della flessuosa Flora ch’è strisciata

indocile e veloce – nella spenta

ceppaia del suo cuore,

a farla ancora dolce d’altre foglie,

e d’altro umore ancora a rianimarla.

Annidatasi in quel folto, ora domina

e regge, nella stretta delle sue

voglie, quell’amante anima

ansiosa, cui,

caute parole sospirando, obliqua

legge detta ed insidiosa.

Volgo

un’esigüa, amara sigaretta

tra le mie magre dita: nude schegge

di cenere corrosa nel mio petto.

Il fumo non scompiglia, coi suoi lievi

errori che sfioriscono, il mio spirito,

l’agguato che io tendo all’esistenza,

allo strano silenzio della vita:

immobile ed assiduo, non ho fretta.

Guardandomi oltre il ciglio di quell’acqua – del-

la tensione del velo in superficie –,

nel folto delle immagini quieto,

nell’occhio dello scorrere incessante

mi accendo d’una muta intellezione

‒ sospeso dentro al Cielo, e al suo segreto.

Creazione (VIII)

Le scosse

del vento tra lo strider delle antenne;

tremano le finestre.

Chiare schiere si sciolgono nell’aria,

si raddensano nere.

La

tarda, nascosta

primavera nelle sue briglie freme: non

sa più

come arrivare.

Creazione (X)

La danza muta

nell’aria

dei pipistrelli svela

orbite dense

di vita minuta: dichiara nuvo-

le di moti non visti

– trasparente pulvisco-

lo di nere zanzare.

Il serpente / Creazione (XI)

Argo / Quetzalcoatl / Yggdrasill

La lenta forza

del vento

riveste

la notte del suo manto:

occhi o stelle?

scaglie di cielo argentee,

foglie, piume nel brivido

profondo della scorza

appaiono dell’albero celeste,

della pelle del fiume, nuova e vivida

di mondo.

Il mondo: vivo

serpente che

si spoglia dell’exuvia.

Creazione (XIII)

Sublimazione dei liquidi / Principio d’Impermanenza

Essere privo d’essenza: le nuvole

del cielo

– impermanenza

pura, dura sembianza

del tender d’ogni cosa a sublimarsi

e fino

all’ultima sua assenza farsi velo.

Creazione (IX)

Imparziale, ogni giorno il Sole appare

a viver la sua luce nell’esistere

degli occhi dei mortali.

Oceano / Mutando riposa

metabavllon ajnapauvetai

( Eraclito, 22B 84a DK )

Non è mai fermo;

ma neppure si muove:

solo, respira

nel suo proprio luogo.

Acqua che piovve

dal cielo a riempire

la pancia della Terra:

nessuna mente allora

poteva riconoscerlo, non c’era

sguardo a potervisi

specchiare;

né continente ad isolarsi in esso.

Per questo non conosce, egli, nessuno

– uomo animale pianta o continente –,

nulla rispetta

– bianco di zanne –

tranne cielo e terra,

indifferente come la Fortuna;

ma tutto quanto, in compenso, rispecchia,

come sognando

nel suo sonno di vecchio,

nel suo ceruleo aspetto,

da miliardi di anni

imparzialmente

nel suo volto di Luna.

1 Per Luigi De Fanti ed Lorenzo Ferroni. Poesia iniziata a Pisa, il 28‒30 ix 1997, reduce da un pomeriggio alla “Montagnola” di Bologna, con L.D.F., e poi da uno con L.F. nel giardino del collegio Timpano della Scuola Normale Superiore di Pisa.