Silvia Secco, "Sonetti"

Piccoli gioielli (ludi, pàighnia, avrebbero detto gli antichi) di perizia compositiva (rime frante, sdrucciole, assonanti, ipermetre, accentazioni atipiche, sinalefi audaci) sono questi sonetti: dissimulati, scardinati dall'interno (un po' come i "sonetti inglesi" di Montale, o certe strofe di Pascoli); irti di sincopi, di intermittenze, aritmie, soprassalti, di movenze, si potrebbe dire, jazzistiche. Il neometricismo degli ultimi decenni (dallo Zanzotto di Ipersonetto al Gruppo 93) si sviluppa in chiave metaletteteraria, con uno sperimentalismo straniante, tormentoso, spesso rivolto alla nullificazione del senso. Qui, invece, esso si unisce ad un lirismo intimo e delicato, venato d'illuminazioni e trasparenze, che ostinato perdura, e riaffiora a tratti, come carsicamente, filtrato e temprato, fra gli spasmi della parola e del metro, la frantumazione delle sillabe e del verso, le asperità espressionistiche della rappresentazione, fedele all'esperienza, eppure non mimetica. (M. V.)

Artaud

Artaud ci riconobbe molto prima

noi due nati con spirito cavo in cui

s'insinua il cosmo in spasmi di parole

taglienti come lame pure come

lune, affilati accenti come punte

di una biro. Le parole arrivano

alle mani. Diritte, e molto prima

che alla voce: sudore che saliva

e s'inchiostra a segnare e incide.

E io che vorrei urlare quanto ti sono

affine resto muta a contenerti:

tutto. Tu che sei tutto intorno e interno

in questa sera liquida di cera

colata giu' lungo il mio stelo.

Iris

“Forse del vero

Esiste un punto dove il sogno passa

Al nostro cielo, nudo di mistero”

(A. Caramella, Scissura Sagittale da Murales Lunares)

Sale. Il giorno scioglie i nodi ai capelli

ai tuoi rosari, Iris. Di-sfà i cristalli

sgela a saliva e ti ci bagni il dito.

Lo porti alle labbra e bevi. E’ piovuto

ieri. E’ nato tuo figlio. Ha un diamante

a fine del ciglio. E dentro un istante

di perfetta compassione. Un tutt’uno

(a pelle a pelle a ventre a labbra a seno),

d’unione. Come se rive, brandelli,

derive… Se avessero soluzione

in un punto, un ponte arca-arcobaleno

d’assoluzione che è lì! Nel compiuto

e primo nominarsi d’occhi e tocchi

latte e sale a solvere il male. In niente.

La ragione

(sonetto discutibile)

E' un Ottobre che inoltra e il sole cala

prima dietro le facciate. Mi scalda

ancora e all'improvviso me ne accorgo

colta fra vasi e foglia, sovraesposta.

Il paragone urgente è doloroso

com'è la solitudine dei nidi

lasciati grigi a farsi pietre sotto

gli angoli spioventi di coperture

disabili ai tormenti torrentizi

delle maldicenze. Penoso come

la ragione -per cui esistono cose-

e ad esistere insisto anch'io! Oppure no:

nemmeno il dolore nientediniente

oltre al cavo del nido, al maledetto nodo

in gola, al dono di rassegnazione.

La speranza dei soffioni

(Aereosonetto)

 

“Lenta l’armonia dei grilli  

tenta i cieli opachi”

(N. Gelamonte, “Notte Estiva”da Vento dell’Orsa)

Sublime la speranza dei soffioni

nelle eroiche dispersioni dei semi

sui campi, i lampi semantici estremi

di lucciole al bivio / delle opinioni

derise dai bravi (gli ignavi) e assenti.

Sublimi i perdenti in partenza. Eppure

partiti, l’audacia delle radure

nel folto, i vuoti inattesi-insolenti

di memoria, il maltolto: da aquiloni

a dito (il filo sfinito che stenti

a vedere ma tieni), le abrasioni

sulle mani (ci entra il mondo) che tremi:

paure per cui ti sublimi, fessure,

fondo. Lì germina il grano. In diademi.

Sonetto dei sorrisi

(falsonetto capovolto)

“Voi che di me il contrario di me fate”

(Giovanni Giudici,da “Salutz”)

Io so fingerli. Ne ho di smaglianti

e candidi che non si direbbe mai.

So stenderli al sole a rassicurarti

puliti come lenzuoli. Ti ci puoi

sdraiare senza togliere le scarpe

né informarti se siano asciutti o umidi:

le superfici o le trame o gli angoli

degli occhi... So anche sollevarli: miti

all'invito degli zigomi, adatti

all'espressione che ho imparato che vuoi

ch'io indossi come fosse naturale.

Di alcuni autentici ti sei scordato.

Peccato fossero i miei preferiti:

schiusi come fiori nelle tue mani.

Mezzamela

A sera ricomponimi la parte

che esce con te al mattino dopo il bacio.

Il giorno intero è un allungarsi d'arti

a cercare le tue mani. Combacio io

perfettamente liscia a te, aderente

alla superficie. Inumidiscimi

e riempi: bocca di labbra. La fronte

nel cavo fra i seni. Colma, chiudimi.

E salda: le tue crepe coi miei fili.

Ho trame supine per te. Le intreccio

alle vertigini che hai. La tela

che si forma è un frutto: una mezzamela

esatta. L'una è la metà di niente

sola. Tu fondile. In unica polpa.

La Dolente

La chiamavano Dolente. Abitava

in argine al canale. Aveva bianche

le mani, banale il giorno. Impastava

reale e sogno (al bisogno) ad ampie branche.

Ne faceva pane. E il fosso fragrava

in torrente e le anse in ansie ed in schinche

e rapide, e il mare in male (Ah! Volveva…)

E si doleva lei. (E un po’ godeva, anche…)

Povera lei, dolorosa… Al confine

piantava all’alba una rosa. Ogni sera

la coglieva… Un pianto… (Come di spine

tra le dita: un senso alla vita e un fine

denso lento colava….) Unica e vera

gioia è il lamento. (In chi alla noia è incline.)