Giselda Pontesilli, "Madrigali"

 

Ho il piacere e il privilegio di pubblicare i Madrigali di Giselda Pontesilli. Testi che riconciliano con il passato e con il presente, con la totalità diacronica e onnipresente, onniavvolgente della vita; e, sul piano stilistico, di conseguenza, fondono la musicalità dei madrigali antichi con un respiro metrico ‒ insieme breve, rapido, conciso, eppure disteso, melodioso, armonico, specie se considerato a posteriori nella totalità rimeditata della rilettura ‒ che ricalca, o ricorda un poco, quello di certo Luzi («Nelle stanze la voce materna / senza origine, senza profondità s'alterna / col silenzio della terra, è bella / e tutto par nato da quella»), o di Betocchi («quel che scrisse il reciproco amore / del fare insieme, senza chieder conto / di nulla che a quell'opera maggiore / ch'era, non si sa come, amore insieme / operante, che gode del suo vivere, / e noi siam nulla, l'abolito seme... / E' l'opera comune che ha valore»). Qualcosa, insomma, di antico e nuovo insieme, nello stile come nei temi.

Il genere stesso del madrigale ritrova la sua vera origine, anzi due delle sue possibili, molteplici origini: materiale e matricale, parola legata alla materia, alla matrice, insomma alla sostanza vitale vera e sentita, e insieme alla madre, alla terra madre, unica e condivisa, origine e fine, sorgente e foce, patria-matria da cui partire e a cui tornare.

Ed è importante, poi, il paesaggio, il senso del paesaggio, che visualizza e quasi cristallizza, matericamente appunto, questo abbraccio e questo nodo del materiale e dell'umano, della natura e del tempo storico, fusi nell'immagine della scuola diroccata, luogo emblematico dell'infanzia, del prendersi-cura, e della scoperta del mondo.

La semplicità, la trasparenza, conquistate, dei versi si intuiscono essere il frutto di "lungo studio" e "grande amore", di un'opera di perfezionamento e pulizia condotta "per via di levare", come negli antichi scultori. Così come l'architettura si riappropria, attraverso l'arte, della natura, grazie alla razionale “naturalezza” degli “ordini” (viene da pensare, leggendo i versi della Pontesilli sugli ordini architettonici che assomigliano alla natura, e che forse proprio per questo sono oggi banditi dallo strapotere, in tutti i campi, della modernità e della Tecnica, alla pagina squisita ed elegiaca di Vitruvio sulla genesi del capitello corinzio, nato dalla natura e dalla morte, dallo spontaneo germinare di un acanto nel vaso deposto come offerta sulla tomba di una fanciulla: simbolo, quasi, della memoria che perdura, che germina e si propaga dal silenzio e dalla quiete di chi non è più, di ciò che non è più, ma che proprio in virtù della sua essenza si fa presente nel ricordo condiviso, come un filo esile che trapassa il muro della morte).

Attraverso l'arte riaffiora la vita, attraverso l'artificio la natura, come nei madrigali della tradizione, nei quali il verso è spesso attraversato dallo stesso brividio di vita, di germinazione, dallo stesso naturale sussurro e vibrio di energie latenti e di potenzialità proiettate verso il compimento, verso l'inveramento dell'incontro e del frutto: «Ecco mormorar l'onde / e tremolar le fronde /

e l'aura mattutina e gli arboscelli, /

e sopra i verdi rami i vaghi augelli /

cantar soavemente / e rider l'orïente». Ma prima ancora, alle origini stesse del madrigale italiano, c'è l'idea ricorsiva della morte e della rinascita, dello sgomento e del respiro, del tempo che, come nella tessitura e nel giro del verso, torna su se stesso e nel contempo si apre a nuove risonanze e a nuove illuminazioni: «tal che mi fece, or quand’egli arde ’l cielo, / tutto tremar d’un amoroso gielo». (M. V.)

MADRIGALI

I

Ero così sicura! Solamente

c'era la sicurezza

di me, del presente

del mio posto centrale, il più reale.

Come una piazza ha il centro

e un faro il mare

come la terra ha il cielo e la bellezza

è assoluta, perfetta

come con noncuranza

ci si sente sicuri in una stanza

così ero io

e qualche amico mio.

II

E' ancora una cosa bella

per me quando sto in treno

vedere, poter vedere ancora

che ora, proprio ora

aveva, avrà un popolo l'Italia

parlò la lingua nostra,

di paese, con tanti accenti

con tanta sicurezza

e i toni erano tanti

tutti eleganti

c'erano sentimenti

in quelle sfumature differenti

come un abito di tanti colori

come i fiori dei campi

come gli allori

dei nostri bei poeti.

III

Ho pensato ai miei studi, questa notte

studi che non ho fatto

un disastro

a cui vorrei rimediare.

E pensavo che ero lì a rifare

il mio dottorato alla Sorbona

e non era com'era stato allora

che non stimavo, affatto, la scuola.

E già c'era il senso, tremendo

del perso

dell'accaduto:

non sapevo più il greco!

e cercavo di apprenderlo da sola.

Era come

è anche ora

ma ancora

io potevo io potrò

rimediare.

IV

Qui fuori al sole

col casale di fianco

io guardo, mentre parlo,

orto e giardino.

Non mi preoccupa niente

quando sto qui -presente-

nel campo del vicino.

Presente?

Sì, perché parlo con lui

veramente

non penso ad altro.

Ma assente, anche, assente

come sempre

perché, veramente,

non è questo! il mio campo

-e arriverà la grazia

di coltivarlo?

V

I cinque ordini

in architettura

sono leggi -armoniche

di Idea

di natura.

Servono a fare

scuole case ospedali

molto semplici,

arieggiati,

cordiali.

Per l'architetto sono

fondamenta, base

(com'è -per il musicista- la base

tonale);

ma oggi lui

non li può onorare,

non glielo fanno fare.

E' per questo

che le scuole,

le case gli ospedali

sembrano deprimenti

micidiali.

VI

Non so, io non contemplo

la natura

forse ho paura del ritmo sempre uguale

che fa il mare, la terra, le stagioni

forse la mia natura è contemplare

qualcosa! nella natura:

un casale, una tomba, la scuola

“Felice Trossi”, diroccata,

che è qui vicino e che vorrei salvare.

VII

Ma come siete belli!

voi che fate

le piazze di Grottaferrata,

di Frascati,

di Marino.

Le fate? Sì!

con la vostra presenza:

ora che vi sostate

e passate

tornando a casa

a scuola al mercato.

Poi certo sarà

-super-estrema-super-segreta

-super-indicibile

la vostra sofferenza:

come sempre, come per tutti

oggi, in privato.

Ma intanto qui

coi camini e i balconi

del Seicento

vi riposate

per grazia

di uomini passati

che ve li hanno dati.

VIII

Come se fosse aprile,

o giugno, o maggio,

-e invece è inverno

“inverno dello scrivere nemico”-

io mi incammino, oggi,

io penso,

e approvo un sentimento

chiaro, intenso:

è primavera, anche se c'è vento

è primavera! questo brutto tempo

l'assolutissima bellezza della natura

è sicura.